Suave, muito suavemente, a leve e fria brisa que corria tocava-lhe no rosto. Acariciava cada pestanejar e beijava levemente cada pálida bochecha. Os carros percorriam o piso molhado pela chuva e a cidade movia-se calmamente.

Sentia a cabeça a latejar. Sentia-se a voar para longe, para muito longe. A dor de cabeça nunca a impedira de sonhar, fornecia-lhe, apenas, uma maior ancora de regresso à realidade.

Estava preocupada. Ninguém se manifestara sobre nada. Absolutamente nada. Não era normal. Era rarissimo não o fazerem. Nunca fora bom sinal...

Por isso, a sua cabeça fugia. Os stresses da vida quotidiana eram tantos que, se não fosse esse refugio a que a sua cabeça se permitia, estaria louca, de certo.

Fugia para um lugar diferente, fugia para um mundo onde as palavras faladas e ditas, estupidamente referidas, davam lugar a palavras escritas e sentidas, maravilhosamente reais. O poder desses vocábulos tão banalmente utilizados era admirado por Joana. Na sua mente usava-os das mais variadas formas para os mais variados fins.

Ali a barreira da comunicação era, simplesmente, ultrapassada. Não existia um mundo de palavras feias ditas por seres cruéis mas pessoas sábias e dóceis que sussurravam sorrisos ao ouvido como se de um bem precioso se tratasse.

As palavras tomavam sentido a cada sinapse.

A escrita nascera para ela e ela nascera para a escrita. Não havia volta a dar. Um dia talvez o mundo descobrisse isso.

Regressou. A dor de cabeça fora atingida por um som mais forte. O telemóvel gritava por si - ai, como ela odiava aquela máquina!. Afinal eles tinham qualquer coisinha para dizer...